Contos ContraGotas

Considerações

2012-02-14T11:51:00.001-08:00

O chão não sumiu dos nossos pés.
Nada desabou.
Precipícios ainda são precipícios.
As montanhas ainda são maiores,
ainda somos pequenos.

Mas o futuro se antecipou,
e não nos quer juntos amanhã.

Não há com o que se preocupar:
Há chão, precipícios e montanhas bastantes.

Eu sou feita de Sol.
E o Sol vai nascer sempre igual no horizonte.
Mas eu, não.

2012-02-09T20:01:00.000-08:00

Hoje o caminhão de lixo levou o que não era lixo para o lugar onde o que é de fato lixo não deveria estar, mas está.

Mas está tudo fora do lugar, hoje.

A chuva faz o caminho contrário do desnível: foge do ralo.

As horas fogem de mim.

Será mesmo que hoje as coisas saíram do lugar,
ou se encaixaram finalmente?

Dos coletivos

2012-01-26T17:17:00.000-08:00

Olho com estranheza, todos os dias, pessoas no ônibus - geralmente lotado de gente - com fones de ouvido, ou falando ao telefone [a viagem inteira, e entenda aí como "viagem inteira" um percurso mínimo de uma hora] com alguém. Contando sabe-se-lá que novidades [ainda sobra alguma?].

Não entendo muito bem essa necessidade de comunicação - claro, não com aquele que está ao seu lado, mas com aquele que está lá, sabe Deus onde - do outro lado da cidade? Do outro lado do mundo? - por meio do celular, da internet móvel, da música no radinho, do MP3 - eu gosto muito do silêncio, observo a paisagem da janela, o caos do trânsito, o aperto no interior daquele veículo de transporte que se move, devagar... devagar... Isso quando não engato uma conversa puxada por algum ser humano ao lado.

Mas essa necessidade de comunicação, essa coisa... Tenho pra mim que a solidão em meio à multidão nessa cidade está se tornando insuportável.

Cariño

2012-01-16T17:30:00.001-08:00

Aos que se preocupam,
esclareço:

às vezes é tristeza,

e às vezes é só lirismo.

Acupuntura

2012-01-16T17:26:00.000-08:00

Vez em quando,
cada palavra é como uma agulhada.

Do meu corpo pra fora o mundo continua mudo,
mas aqui dentro os órgãos rangem.

Gosto dos girassóis e dos jasmins,
e sofro das dores mais clássicas.

Fora da terra

2012-01-15T06:54:00.000-08:00

Eu me exilei numa terra que não figura no mapa.
Aqui não existem fronteiras,
nem limites, nem proprietários.

Eu, que não sou dona de mim,
vim parar aqui,
junto aos que não são donos de nada,
querendo aprender com eles
como não ser posse de ninguém.

Todos aqui são estrangeiros:
eles para mim, eu para eles.
Aqui eu me sustento do susto constante
de observar o outro.
Eu me alimento da estranheza.

Aperto mãos desconhecidas,
vou a lugares inexistentes,
e com as crianças,
brinco de esquecer.

Eu adotei um nome diferente
daqueles que escolheram para mim um dia,
só pela conveniência de ter o poder de escolha.
Porque no fundo, o nome mesmo não me importa.
tampouco os números e documentos que lancei ao fogo.

Só o que me perturba
é não poder nunca
sorrir outros dentes,
chorar com outros olhos,
sonhar outras pessoas
recordar outras lembranças.

Já não é possível ser outra.

Das minhas desculpas...

2012-01-08T06:45:00.000-08:00

Que as bobagens que eu disse me perdoem algum dia.

Inversão

2011-12-20T19:30:00.000-08:00

A poesia tem muitos lugares.

E não que ela não nos queira, mas geralmente está onde não estamos.
Geralmente fora de nós.

Mas nos espreita, de dentro.

E nos aguarda,
num não-lugar.

2011-12-20T18:56:00.001-08:00

No quando, agora, em mim.

Do invisível

2011-12-18T17:01:00.000-08:00

Não é que eu não tenha chorado.
Nem que eu tenha chorado a seco, sem lágrimas.

É que eu chorei sem tinta e o papel branco fez silêncio.

Pagã

2011-12-06T10:38:00.001-08:00

Nunca tive necessidade de padre nem de missa.

Sei de cor minha própria reza.
Meu confessionário é o espelho.

Chorando, de me judiar, aos baldes
é que eu batizo a mim mesma.

2011-12-06T09:12:00.000-08:00

Foram muitos meses de inverno até aqui, até agora.
Mas enfim é verão.

Tudo em seu devido lugar.
O céu, azul.

Você, meu amor, fique.
Mas um passo à esquerda, por favor.

Evite tapar meu sol.

Nuvem

2011-12-02T15:27:00.000-08:00

Não. Não estamos sozinhos, desacompanhados da Lua.
Entre o céu e a Terra, há muitas,
muitas nuvens.

De olhos abertos vemos só a superfície das coisas,
de olhos bem fechados podemos ver bem, além e adiante.

Se a lua hoje no céu não se vê,
é porque ela nos espia em segredo.

INFANTE

2011-11-28T07:57:00.001-08:00

Houve um domingo muito singular na minha infância. Nunca gostei dos domingos - esse dia da semana arrastava uma melancolia no decorrer das horas que eu não podia suportar: aqueles balões coloridos, dinheiro voando e gente sorrindo no programa Silvio Santos já não me enganavam. Mas aquele foi um domingo singular.

Meu pai foi à minha casa, me visitar. Eu não o via sempre e não sabia muito bem o que sentia por ele. Mas naquele dia ele já chegou andando na corda bamba: tropeçando nas próprias pernas, com aquela particular alegria dos bêbados. Ria e chorava - e riso e choro pareciam duas coisas sem distinção.

Não sabia muito bem o que sentia por ele, mas eu o compreendia em silêncio.

Mas acontece que nesse domingo choveu. Nunca chove aos domingos na minha memória. Mas eu me lembro bem: fechamos portas e janelas e o tempo passou pelas frestas. Anoiteceu e ainda chovia.

Até que alguém disse a ele, ao meu pai, que ele não poderia ficar. Já era tarde, ele devia ir embora e caso quisesse ou precisasse, havia um guarda-chuva logo ali.

Eu não sei se descobri amor por ele naquele instante ou se o nó que me deu no peito foi só cumplicidade, mas vi no rosto dele aquela particular melancolia dos ainda bêbados.

Recusou o guarda-chuva. Abriu a porta. Ainda chovia.

Esse dia veio à minha cabeça como um relâmpago.

É que naquela noite, metade de mim foi atrás dele na chuva e nunca mais me deu notícias.

2011-11-28T02:56:00.001-08:00

Uma flor de maracujá murcha

ainda é flor.

Visão

2011-11-25T20:57:00.000-08:00

Espiei você pelo buraco de mil fechaduras.

O sol atravessou com paciência - fio a fio - os seus cabelos.
E eu descobri cores que ainda não conhecia, nem de nome.
Nem seu nome eu sei.
Mas conheci a tua beleza - coisa ainda mais profunda e que não se pronuncia.

Menina, não se espante, nem se camufle. Não se mova.
Essa é uma observação quase científica... mas sem frieza.

Minha poesia rima bem com a minha teimosia, menina. Eu sou do acaso. Nasci do cimento, e não do barro. Mas vinguei. Flor na pedra, você já viu?

Você eu não sei de onde vem.
Mas não me conte, por favor.

Espera

2011-11-21T04:18:00.000-08:00

Eu cortava cebolas.
Ele não se despediu porque disse que voltava logo.
Bateu a porta atrás de si. Não olhou pra trás, não telefonou depois.
Nem na manhã seguinte.
Por via de todas as dúvidas, permaneci ali encostada à pia.
Afinal, ele não se despediu porque disse que voltava logo.
E eu continuava cortando cebolas.
Quando acabaram as cebolas, ia cortando as unhas, e quando acabaram as unhas, cortei os dedos.
O tempo afiou o lâmina da faca.

Não ouço mais o som da porta batendo porque depois dele ninguém mais entrou, nem daqui saiu.
Eu tenho uma vaga lembrança da cor da camisa que ele usava naquele dia, e sei que nela faltava um botão. Mas a cor dos olhos, o formato do rosto, os dentes? Eu não tenho uma fotografia. Ele bateu a porta atrás de si, e o som da porta eu reconheço. Parece um coração batendo seco. Aquele som se parece comigo.

Eu o procurei algumas vezes. Nas minhas caixas de sapatos, no meu bolso. Sem sucesso. Mas ele disse que voltava logo, por isso não se despediu. Pedi a ele que trouxesse para mim também um maço. Eu não sei quando volta, o que andará fazendo. Em ter saído para comprar cigarros, nada me intriga tanto quanto a impressão de nunca tê-lo visto antes acendendo um cigarro sequer.

Apesar da memória cega, o tempo tem amolado as lâminas de minha faca.
E ele não se despediu porque disse que voltava.

Mais do mesmo

2011-11-14T12:50:00.000-08:00

Minha memória que não se endireita, dedica-se à tortura.

Vasos

2011-11-14T10:09:00.000-08:00

Mas não,
é do meu espanto que gostas.
Não de mim.

E por fim, são tão pequenos os pedaços,
que não sei bem o que se quebrou caindo de susto das minhas mãos
ou o que atirei ao chão, raivosa.

Até descobrir a liga,
a massa,
a cola
que se encarregue dos meus pedaços,
vou-seguindo-neste-mundo-sem-conserto.

Da noite

2011-11-12T07:49:00.000-08:00

Alguma coisa em mim adoece na madrugada.

Minha perna manca encontra o chão
e sapateia.

O azul da noite quer se diluir em mim.
Eu fujo, desobedeço.

O silêncio da noite quer ouvir meus segredos.

Eu danço, rodopio,
Amanheço.

Sábado, ainda é sábado

2011-11-05T16:54:00.000-07:00

Tenho muito o que fazer. E meu gato dorme sem culpa.

A noite azul e estrelada me parece um incômodo azul e estrelado.

Ontem à noite a gripe entrou pelas frestas da porta da sala. Eu a vi. E a respirei, fundo.
Fumar um cigarro com as cordas vocais roucas foi minha maior transgressão, hoje.

Não molhei as plantas.
Ainda é sábado.

Touro

2011-10-30T07:23:00.000-07:00

O mundo tem um cabra-macho-arretado a menos por esses dias.

Acostumar mesmo, a gente não se acostuma nunca. Mas aprende a dar uma cor de alegria à saudade.
E a ver os frutos dessa vida ensolarada, liberta, aqui entre nós.

Pra esse touro do mato, esse homem do plantar e colher, esse filho da madrugada, do riso, da festa, eu mando de longe um abraço de quatro braços, apertado, parafusado, sufocante... no meio de todos aqueles pelos, no meio de todo aquele tronco de força sem par, sem fim.

Dessa nora e filha-torta.

2011-10-19T07:32:00.000-07:00

Não sei rezar, não, sinhô. A gente não pode ser bom em tudo, não é mesmo?
É por isso que eu cuido da roça e é o padre quem reza a missa.

O caso é que todo domingo vou à igreja. A gente cansa as pernas de ficar de pé, fecha os olhos com força, que é pro chifrudo largar mão e não atormentar, mas...

...vem segunda, terça, quarta, e o sol esquenta. Desce suor, a pele abre os poros. Daí que entra um demoninho por cada buraco e começa tudo 'traveiz.

2011-07-10T16:40:00.000-07:00

O verdadeiro pecado neste mundo reside no ato de fechar os olhos ou dar as costas às belezas incontestáveis da vida, das pessoas, das coisas.

3x4

2011-06-19T16:53:00.000-07:00

Carregava no bolso do lado esquerdo da camisa uma foto três-por-quatro dela.

Assim, imediatamente colada ao peito.

A foto era pra ajudar a memória, cansada de números, datas, contas.

A foto era de lembrança.

E em momentos de precisão,

assim, imediatamente colada ao peito,

um patuá.

Saliva

2011-06-16T14:52:00.001-07:00

Amargou-se o que antes era doce.

Fatos

2011-06-07T09:25:00.000-07:00

Queria viver em paz minha vaidade

na invisibilidade a que tenho direito.

Vermelho

2011-06-07T09:21:00.001-07:00

"As vezes eu só quero descansar
Desacreditar no espelho
Ver o sol se pôr vermelho"

(Marcelo Camelo)

2011-06-04T14:48:00.000-07:00

Dentro de cada palavra mora
um vasto
profundo
eterno
contínuo

Silêncio

Pílulas do tempo...

2011-05-24T15:59:00.000-07:00

Segurança não é pra vestir,

é pra comer, engolir.

É mais útil

ser

do que

aparentar.

Centelha

2011-05-22T15:33:00.000-07:00

Hoje,
As janelas onde me acotovelo
pra ver o dia, a noite e as coisas
têm sempre dois lados.

E, afinal, nem me culpo tanto mais.
Tampouco me aborreço
à toa.

E eu fico à toa
sem culpa.

Eu sei os porquês das ausências
e não me espanto por pouco

Às vezes tenho mesmo a sensação de ter encontrado o ponto de equilíbrio entre o amor e o ódio:
não amo pouco
nem odeio demais
Mas conheço a adequação de uma e outra coisa.
É tudo música.
Entende?
E passa.

Assim como tudo tem seu lugar
e seu tempo.

É uma questão
de para onde apontam
os ponteiros.

Não estou mais no centro da minha fogueira - o fogo ainda crepita - mas agora, estou em volta dela, e assim eu me aqueço, mas não me incendeio.

Eu deito ao fogo saudades, poesias, pessoas.
E tudo que carece de fogo,
Eu deixo que queime
Eu deixo queimar.

Ingenuidade

2011-05-04T09:09:00.000-07:00

Esse mundo não pertence aos que mudam de ideia.

Pra trás...

2011-04-19T10:09:00.001-07:00

"E se eu fosse o primeiro a voltar

Pra mudar o que eu fiz,

Quem então agora eu seria?"

...Filosofia dos Hermanos...

Dose

2011-04-13T11:25:00.000-07:00

Se, acaso, me fosse dada a possibilidade de viver mais vezes, outras vidas, em outros corpos...

...Contrariamente à opinião dos que querem o silêncio do nada que [ainda não sabemos] nos espera mais adiante (naquele passo ali em frente, naquele centímetro anterior à queda), eu diria que sim, que quero.

E se outros não desejam o mesmo por toda a dor contida invariável e inevitavelmente na vida, no seio dela, na origem dela - no fato que é a vida -, eu diria que por isso mesmo.

É na lástima, na perda, na lágrima, no corte que nos reconhecemos, sujeitos vivos, a caminho da não-existência [morte?].

Eu quero a dor toda de novo. Os dias ruins, as noites sozinhas, o mau humor. O choro, a agonia, o sofrimento - a tortura do presente - eu quero, sim.

No carrossel de cavalos arredios, de futuros improváveis, imprevisíveis.
Outra vez.

Outra vez.

Disciplina

2011-04-09T18:10:00.000-07:00

Tem quem, nesse mundo, só aprenda na porrada.

Já tirei muita coisa de mim

na unha

com a ponta das facas,

com o agudo dos dentes.

Com teimosia e vontade,

Não há memória que me resista.

Realejo

2011-04-08T07:14:00.000-07:00

Por favor,
Eu nem peço com apelo à consciência, sensibilidade, fé ou qualquer coisa que o valha.

Peço por favor:

Deixem os corpos esfriar em paz

Deixem para depois a coroação dos bravos

Deixem para depois a crucificação dos pecadores

Deixem cair as lágrimas em silêncio

Por que tanta pressa?

Concluam depois,

Julguem mais tarde.

Deixem-nos lamentar primeiro,
deixem-nos só lamentar

Deixem-nos a sós.

Do Mato

2011-04-07T11:23:00.000-07:00

É que às vezes duvido da utilidade do que eu escrevo.
Se eu paro, no meio da tarde, e olho o céu, não vejo sentido em mais nada. E as palavras se perdem, por que nada significam diante desse azul-sem-nome.
E esse monte de concreto, não contribui. Eu sei. Por isso mesmo é que metade de mim [ou mais, muito mais] é puro mato. E tem aquele cheiro de verde, de verdade. E guardo pra mim, essa parte.

Duvide da simplicidade das coisas. São elas que formam o complexo alicerce de todas as coisas.
Se tivéssemos mais céu sobre nossas cabeças, que o cinza do concreto;
Se tivéssemos mais capim abaixo de nossos pés;
Pensaríamos melhor o mundo, ou ainda melhor: não pensaríamos em nada.
E a vida seria mais ela mesma.

____________________________________
Há metafísica bastante em não pensar em nada.

O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que idéia tenho eu das cousas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?

Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar. É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas cousas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem?

"Constituição íntima das cousas"...
"Sentido íntimo do Universo"...
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em cousas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das cousas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.

O único sentido íntimo das cousas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.
Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as cousas,
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?).
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.

Alberto Caeiro

Frutose

2011-03-31T19:13:00.000-07:00

Muito satisfazem meu estômago algumas frutas.
Gosto especialmente das mangas e dos morangos.
Do cheiro do jambo.
Da cor das jaboticabas.

Eu lamento não ter tanta saúde.
No estômago, tenho uma velha úlcera.
Ela gosta especialmente de algumas palavras.

Aos desconhecidos...

2011-03-31T19:02:00.000-07:00

Balzac escreveu:

"A leitura proporciona-nos amizades ignoradas - e que bom
amigo não é um nosso leitor? Em contrapartida há amigos
nossos que não lêem qualquer das nossas obras!"

(O Elixir da Longa Vida)

Pela porta dos fundos

2011-03-31T18:59:00.000-07:00

Meu nome não estará assinado embaixo de nada.

Cuidado! A cegueira seletiva como demonstração da grandiosa capacidade de observação das pessoas pode fazer mal à sua saúde. Preserve-se.

Passe pela vida sob o véu da invisibilidade.
E não deseje ser visto. Não deseje.

Não se deixe ser reconhecido.
Há grandes chances.

De não valer a pena.

Da originalidade

2011-03-30T09:39:00.000-07:00

Nesse mundo-novidade, quando tiver uma ideia que considera original:

DESCONFIE.

Marques, marcas

2011-03-13T19:00:00.000-07:00

'Falamos tudo

e ainda há o que silenciar'

Carlos Vogt

Pai,

desaprendi contigo

a falar.

Eu, aprendendo

2011-03-11T08:47:00.000-08:00

Dia desses, minha mãe - minha morena - apareceu aqui, no portão de casa. Era cedinho. Entrou junto com o sol no quintal, que já secava minhas roupas no varal.

Conversamos um pouco. Mostrei a ela alguns guaranis que trouxe do Paraguai, contei a ela um pouco da minha viagem. E ela sorriu. Nunca foi tão longe, minha mãe.

E não sei bem porque, mas para explicar sobre quanto valiam as notas paraguaias em real - nosso latino-orgulhoso dinheiro, caímos no assunto da geografia. Com um mapa, mostrei a ela a América. Onde estamos no mundo [onde, afinal?]. E falamos do fuso-horário, dos continentes, das ilhas, dos oceanos. Eu que sei tão pouco...

- O mundo é grande, mãe!

E tudo isso que me disseram os professores do primário - que minha mãe nunca pôde ouvir - fez sentido pela primeira vez ao sair da minha boca e entrar nos ouvidos dela.

A Carne, o Cinema e Outras Coisas

2011-02-18T03:28:00.001-08:00

Não há mal nenhum em querer o bem. E o viés do “bem”, ou melhor, dizendo, do bom, que melhor nos apetece é aquele que escolhemos para o final [nosso final?].

Meu avô sempre dizia quando estávamos à mesa: - Coma a carne por último. Certamente seu estômago ainda se lembrava com muita amargura – e azia – dos tempos em que a mistura parecia ter se ausentado do prato. Se a escassez batesse à porta, a língua teria como última lembrança aquele último pedaço.

Não sei bem dizer se eram sofríveis as grandes e inúmeras colheradas de arroz e feijão antes da carne, ou se eram esperançosos, pois se sabia que o melhor estava por vir. Não sei. Mas a expectativa era um fato.

Há gente que, felizmente, não vive mais a tortura da fome. Não da que pune o estômago, a carcaça propriamente dita. Mas há gente que se alimenta da expectativa. Do sonho. Do que está guardado para o instante derradeiro – ali, num distante horizonte, onde a vista do presente não alcança, mas que uma espécie de fé insiste cotidianamente em dizer que sim: está lá.

Muitas vezes, esse pedaço de carne não vem. E n’outras, quando no prato se apresenta, é engolido sem dentes e mal se tem consciência da sua importância, do seu cheiro.

Nossa sociedade quer o bem, e o deseja ardentemente. E para muitos [para mim também?] esse anseio se manifesta da mesma maneira em direção ao mesmo bife. A felicidade é uma questão de honra. Duplamente infeliz aquele infeliz. Nós esperamos um desfecho, mas não qualquer um. Do beijo, deve-se evidenciar uma paixão explosiva, intensa; do combate, muito sangue; do instante que precede o silêncio, uma frase de efeito. Não há espaço para singelezas: os movimentos, os segundos, as intenções devem ser claros, explícitos, fulgurantes. A cotidiana vida – essa miserável e/ou vazia – tem de ser fiel [ou estupidamente quase] àquilo que os olhos veem nas telas, nos palcos. Nós afiamos as unhas, rangemos os dentes, cerramos os punhos, mas insistimos ferozmente e lutamos pela felicidade – a duros golpes, às vezes, conseguimos agarrá-la pelos cabelos [por entre nossos dedos musculosos] e acorrentamos suas pernas às nossas. Passeamos com ela. Se nesta semana nos disserem que ela será um carro zero, pois então, ~~compramos~~ financiamos um. Um varão? No ventre o carregaremos. Um casamento? Até que a morte.

Mas se nos interrompem a expectativa, uma fome-para-sempre preocupa nosso estômago, nossos ossos, nossa alma. E nos inquietamos: pois que, se além do meio-dia da vida descobrimos que o aquilo não era aquilo que acreditávamos, e que a própria vida apresenta suas exceções [frente ao nosso nariz – longe das telas] em forma de piores misérias ou de felicidades outras, então o quê?

Gosto das interrogações.

Vi um filme ontem. Travei uma peleja intensa por toda a madrugada, torcendo o corpo [atento e rígido], gotejando, rangendo. Estava dando as minhas colheradas. Já sabia o final de tudo aquilo, pensava nele sem pensar. Eu queria e estava consciente de que o merecido viria, estava por chegar. Nas perseguições, algo em mim também corria [o coração], e a paixão ali, desnuda, eu via, compartilhava. Segredava as entrelinhas. Algo em mim aplaudia e esperava o esperado vir à tona e silenciar todo aquele estrondo, toda aquela agonia.

Mas não. Não aconteceu. Fui interrompida. Minhas expectativas não valeram de nada e o êxtase se transformou numa quilométrica questão silenciosa [e barulhenta – durma-se com um silêncio desses!].

É um martírio. Mas o incômodo da arte que é feita, senão para incomodar, também para incomodar, é uma tríade de sensações. Sofre-se duas vezes: por sofrer e por gostar de sofrer o que se sofre. Mas também por se satisfazer com as reticências.

É fantástica [e diabólica!] a capacidade da arte – mas do cinema propriamente dito, já que é dele que diretamente estou escrevendo agora – de alterar o status da inércia para uma espécie de estado de transformação, de questionamento.

Quando me deparei com o fato das minhas expectativas – tão clichês, tão aparentemente resolvidas – desembacei um espelho que mostrava minha cara nesse tempo-presente [ou uma parte dela] absolutamente marcada e viciada pelo tempo-presente que me cerca e por tudo que eu tento desconstruir e construir, repetindo processos pra refinar, peneirar esse negócio que a gente chama de Eu e de sociedade, e a relação entre esse Eu e essa sociedade.

Como é importante esse tratamento de choque. Que gosto estranho [enganoso?] de liberdade tem o exercício do sentir e do pensar, e do sentir-pensando [vice-versa].

Fundamental uma arte que nos desacostume e que agite o pó-de-nós-mesmos assentado no fundo da gente. Chacoalhando e misturando cores, perspectivas, esperas. Dando tapas na cara em lugar de afagos e instantes de ternura quando tudo que cabia era o cuspe, o murro.

Quanto de nós não é só eco-repetição?

Meu nome é só aquilo que eu aprendi de cor? [minha tabuada]

Como é boa essa cachaça.

E talvez, de fato, eu tenha dormido ~~pouco~~ nada.

E seja só tudo isso.

Da arte

2011-02-09T18:31:00.000-08:00

Gosto muito de uma música, que como muitas outras que gosto, me transporta pra um lugar.

E lá, é como se as pessoas e as coisas que me volteiam não existissem.
Nesse lugar, eu também não existo. Mas assisto em paz minha não-existência. E sinto um aconchegante-nada e um vazio-ideal onde meu não-ser se encaixa com perfeição.

Mas quando tento descrever esse lugar, ele se ausenta, some, se esconde. Fecha uma porta. E num instante, eu já nem posso me lembrar muito bem.

Mas a música,
eu ouço novamente.

E me calo.

Então, lá estou
lá estou

de novo.

Resumo

2011-01-27T19:30:00.000-08:00

Sempre entendi mais de teimosia

que de beleza.

Um descanso aos nós dos dedos e também à ponta das facas

2011-01-26T23:22:00.001-08:00

Descobri.

Não foram os últimos invernos tão insuportáveis, nem as madrugadas tão sozinhas.

Recusei-me a ouvir com mais atenção os reclamos de minha carne, minha dependente carne.

- Deus! - Não foram os últimos invernos tão insuportáveis, nem as madrugadas tão sozinhas!

Pôr sobre o peito, eu tinha um rasgão, um furo de bala, que desnudavam o branco-de-nascença de minha pele.

Vi algumas modas nascendo e morrendo. Flores se abriram – e se abriram.

Passaram por mim todas as estações e alguns tiros de canhão.

Sobrevivi a tudo.

E minha teimosia ainda vestia a mesma roupa.

Fui perdendo alguns botões pelo caminho, e alforriando outros.

E já não sabia distinguir

pele e tecido,

pelo e fibra.

O que me vestia, tinha se tornado – já há tanto tempo! – a memória dos cheiros que me visitaram, as cores dos dias que valiam a pena guardar, e a mais aconchegante casa do que eu possuía da pele-pra-dentro de mim.

Mas o tempo, se enveredou por entre as fibras deste meu tecido-tatuado, e fez do que era vistoso, um trapo.

Recorri aos deuses e aos bisturis. Com unhas e dentes, desfiz laços – verdadeiros nós – e desuni tecido de tecido e fio, de sangue.

Dessa cirurgia, alguma parte da minha pele – e desse meu vício – não optou por mim.

Sete

2011-01-26T22:34:00.000-08:00

Era uma estampa, de sete cores. Vestiu meu corpo há sete anos.

Um corte de tecido. Um corte.

De sete cores. vibrantes cores.

Meu par, meu número.

A roupa, rapidamente absorveu meu cheiro,

sorveu meu gosto

E o tecido do traje

tatuou com suas cores, cheiros e gostos

meu tecido branco de nascença.

E eu já não soube distinguir

pele e tecido

pêlo e fibra

mas hoje,

hoje mesmo,

o tempo e o espelho - sinceros amigos -

mostraram-me um rasgo

uma fenda

e um furo de bala

pois a veste que um dia cobriu meu frio

com as cores que meus olhos queriam ver

agora me desnudava

enquanto eu me descobria

e foram mais insuportáveis meus invernos - em milênios de segundos,

minhas madrugadas sozinhas,

aos reclamos de minha carne dependente

e viciada

O vistoso

tornou-se um trapo vergonhoso

e demodé

Com unhas e dentes

desfiz laços

e alforriei alguns botões

Há sete minutos

sou minha própria roupa

Masoquismo emocional

2011-01-19T19:06:00.000-08:00

Silêncio

04 de Janeiro

2011-01-05T14:49:00.001-08:00

A saudade

é o espaço na cama

que a ausência ocupa

Silêncios

2010-12-19T18:10:00.000-08:00

Passo a mão na chave, abro a porta que dá para a rua, e despeço-me.

Agora, se eu não falar comigo mesma, se meus ouvidos não derem atenção à minha própria voz, então eu ficarei em silêncio.

E toda vez que me calo, tenho uma impressão de que a fala, a voz, é só um complexo amontoado de ruídos. Quanto da vida não será só desperdício?

Vez ou outra, os dentes tentam deter uma frase, um verso, uma tolice: e só mordo a própria língua.

Pela goteira cotidiana escorre uma infinidade de futilidades. E elas escapam assim, malditas, úmidas de saliva.

Nossos ouvidos, tão condenados às buzinas, engolem uma feira farta de abobrinhas – que compramos, sem que tenham preço de níquel e ainda que não tenham valor humano algum.

Os mudos devem saber falar com mais sabedoria.

E nós, devíamos apenas cantar.

2010-12-09T19:04:00.000-08:00

É de um vermelho

e uma acidez (...)

É vinagre,

Mas às vezes eu também choro

2010-11-30T14:10:00.000-08:00

Não foi de graça que eu nasci, meu senhor.

Ainda pago a duras prestações

essa vida-morte

O CIGARRO

2010-11-26T11:27:00.000-08:00

Pôs o vermelho da bituca entre o branco dos dentes.

Acende o fogo,

e do fogo,

ascende um farto fio de fumaça

que alcança a quina mais alta da estante [repleta] de livros,

e esfrega seu azul aeriforme nas paredes

nos cantos, arestas, ângulos

Viciando as partículas, os detalhes, os segundos

com seu cheiro, seu rastro, seu destino

e adentra as frestas, as sendas, os buracos

e envereda-se, engalfinha-se

em meio aos segredos, aos pensamentos, às intimidades

Passa pelas tocas dos ratos, fechaduras, orifícios

Atravessa,

desapropria, desassossega, desordena, desconstrói

ateia fogo, contamina, subeija,

Transforma

o espaço, o tempo

o cheiro, o olfato

a cor da pele

os batimentos e o coração

o fôlego e os pulmões

A fumaça, cinzazuleia o horizonte,

escapa, salva-se,

Aí dissipa-se,

LIVRA-SE

E morre

Rueda y Ala

2010-11-15T06:14:00.000-08:00

Contra-adições

2010-09-23T10:12:00.000-07:00

Só sou forte

MUITO FORTE,

queridos invencíveis,

porque sei ser fraca, muito fraca,

e raspar meus joelhos no chão,

e acumular terra por baixo das unhas

diretamente do fundo do meu poço

do meu profundo

do meu interno

Nada

2010-09-17T09:35:00.000-07:00

Curvou-se.

O peito fez a ponta do queixo conhecer seu limite, seu ângulo máximo.

e os olhos

fitaram os sapatos, gastos

os pés cansados e as meias furadas, imploraram: querem ser esquecidos.

E que nada mais se movimente.

O instante dói, arde.

A respiração, só chia.

Todo o leite já se esgotou

Mama-se, das próprias tetas, a sobra.

Assopra macio, a boca do vento

na boca do homem

Investigou o que tinha de mais profundo,

os bolsos,

nas mãos, o vazio.

O Todo e a Parte

2010-09-01T10:11:00.001-07:00

"Para ser grande: sê inteiro: nada

Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és

No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda

Brilha, porque alta vive."

R.Reis

2010-08-23T13:17:00.001-07:00

Eu também desejo o bem

e o bem

pleno

e multiplicado;

Mas às vezes, Deus,

eu sou tão fel, espinho e veneno.

Será que só eu?

Somos solitários nisso também?

11 de Agosto...

2010-08-11T07:00:00.001-07:00

... ALGUNS ANOS A MAIS...

... ALGUNS ANOS A MENOS...

SUEÑO

2010-08-09T06:55:00.000-07:00

A respiração - desses seus sofridos dois pulmões - foi a canção de ninar de minha noite em claro.

A canção mais ausente de toda minha infância.

Que essa canção, quisera eu, fosse infinita

qual o azul do Universo,

qual o universo, o abismo

da rachadura que separa nosso chão

DOS MEUS OITO ANOS

2010-08-09T06:32:00.001-07:00

Saudade dos meus oito anos. Saudade: esse ser intraduzível que come do meu prato, que subeija meu copo. Saudade, que não paga minhas contas. Mas conta minhas horas. Rememora.

Espectro, sombra. Inviabiliza o hoje - os olhos voltados para o antes, o longínquo.

Saudade, essa que me acompanha - que nos meus cômodos mais íntimos, acampa - que nos meus órgãos, se aloja. É desobediente, a saudade. Fica, e tormenta.

Se não deixo entrar, insiste à minha porta, e bate teimosamente na madeira torta com seus dedos inexistentes. Entra por meio das frestas, ocupa os espaços com suas transparências. Embaça as lentes dos meus óculos, a saudade. Enfrento a neblina de seu hálito espesso, navego, tateio, busco.

Nada. A saudade, quando quer, deixa-me ao léu aos choramingos.

A saudade faz de mim o que bem quer,

me desarruma, me desatina.

Mora nos meus ponteiros, tique-taqueia em meu silêncio sua música, seu tempo. E me deve um bom bocado de aluguéis, essa saudade.

Ingrata. Mora em mim, a saudade, de favor.

Leva-me a passear em seus trens de fumaça, decide minhas lembranças, dirige meus pesadelos.

Essa insuportável, infértil, inútil, maldita

saudade das auroras de outrora,

saudade dos meus oito anos.

2010-07-29T10:02:00.000-07:00

Fui ao dicionário

te consultei.

Teu nome,

não me disse nada.

Nada.

LATA D'AGUA

2010-06-21T06:56:00.000-07:00

Lata d'água na cabeça

Lá vai Maria

Sobe o morro e não se cansa

pela mão leva a criança

Lá vai Maria

Maria, lava roupa lá no alto

lutando, pelo pão de cada dia

sonhando, com a vida do asfalto

que acaba, onde o morro principia.

Luis Antonio - Jota Jr.

Ai, esse samba...

2010-06-21T06:54:00.000-07:00

Madame diz que a raça não melhora

Que a vida piora por causa do samba,

Madame diz o que samba tem pecado

Que o samba é coitado e devia acabar,

Madame diz que o samba tem cachaça, mistura de raça mistura de cor,

Madame diz que o samba democrata, é música barata sem nenhum valor,

Vamos acabar com o samba, madame não gosta que ninguém sambe

Vive dizendo que samba é vexame

Pra que discutir com madame.

No carnaval que vem também concorro

Meu bloco de morro vai cantar ópera

E na Avenida entre mil apertos

Vocês vão ver gente cantando concerto

Madame tem um parafuso a menos

Só fala veneno meu Deus que horror

O samba brasileiro democrata

Brasileiro na batata é que tem valor.

(Haroldo Barbosa)

Relação Prostitucional

2010-06-16T08:46:00.000-07:00

Quando a admiração é ausente, o respeito também se ausenta

E figura aí o respeito imposto,

porque é um respeito sem merecimento

o que, obviamente,

não pode ser exatamente respeito - propriamente dito.

É obrigação, aparência.

Um riso amarelo estampado

diariamente.

Uma farsa que parte considerável do que se chama de hierarquia inevitavelmente cria nas relações.

E porque não se respeita com merecimento, se respeita com ameaça.

Ao fim do mês, do ano, da década

o paladar sente

a língua mais áspera

de tanto lamber botas

e os dentes gastos,

de tanto forçar um sorriso compulsivo,

doente, forçado.

Ai, esse vínculo empregatício!

Perturbação

2010-06-14T10:50:00.002-07:00

"Eu sou perturbada,

mas lúcida,

eu sei distinguir a perturbação"

Estamira

Beija-Flor...

2010-06-11T10:26:00.000-07:00

Meu amor foi meu amor

Distinto e tão consagrado

Naquele tempo passado

eu já senti seu calor

hoje eu sou um sofredor

e seja pra onde for

o pensamento pensando

Ah, se eu fosse um beija-flor...

...de dia tava voando

De noite tava beijando...

...os lábios do meu amor

Te amei com sacrifício

o amor não foi barato

mandei botar teu retrato

na porta do edifício

Pelo momento propicípio

enfrentando sacrifício

para sentir seu calor...

Ah, se eu fosse um beija-flor...

...de dia tava voando

De noite tava beijando...

...os lábios do meu amor

É eu no Rio de Janeiro

e você lá no sertão

o meu amor verdadeiro

eu guardo no coração

Peço tema gavião

poeta da profissão

que também é sonhador

Ah, se eu fosse um beija-flor...

...de dia tava voando

De noite tava beijando...

...os lábios do meu amor

Te amei com sacrifício

sem dar passada perdida

deparei um edifício

bem em frente da guarida

Eu não quero despedida

nem palavra aborrecida

Sou seu adorador...

Ah, se eu fosse um beija-flor...

...de dia tava voando

De noite tava beijando...

...os lábios do meu amor

Vital Farias

(disco: Taperoá, 1980)

Fernanda

2010-06-10T13:15:00.001-07:00

“...não teria se importado com a chuva, porque afinal de contas toda a sua vida tinha sido como se estivesse chovendo.”

Cem Anos de Solidão,

Gabriel García Marquez

Brisa - Manoel

2010-06-09T06:23:00.001-07:00

Praia, sol, verão.

Cerveja gelada, camarão empanado (com gotinhas de limão).

Céu azul.

Encontro do rio com o mar; águas mansas.

Dormir em paz

Sem amanhãs.

Sem planejar.

"Vamos viver no Nordeste, Anarina

Vamos viver no Nordeste
Deixarei aqui, meus amigos, meus livros
Minhas riquezas, minha vergonha
Deixarás aqui, tua filha, tua avó, teu marido
Teu amante

Aqui, faz muito calor
No Nordeste faz calor também
Mas lá tem brisa
Vamos viver de brisa, Anarina

Vamos viver de brisa"

(Manoel Bandeira)

Estamira

2010-06-02T10:47:00.001-07:00

"Sou ruim

Não vou deixar de ser ruim

mas sem perversidade"

Recuperado 2

2010-05-25T12:08:00.000-07:00

Maio de 2007

O despertador anuncia que o dia nasceu, deixei a cama enrugada de inverno para conferir na minha janela-berçário a cor da novidade. Descubro um céu triste em dia de casamento, trajando um vestido de noiva amarrotado, as rendas brancas denunciam a veste herdada da quarta-feira que também amanheceu no mesmo estado. O noivo parece ter-se esquecido. As nuvens carregam o choro fino da eterna espera para derramá-lo só no final da tarde. A habitual paciência dos céus.

Chora aqui dentro a mesma angústia, mas logo esfumaço as más idéias junto com o cigarro que acendo. O café no bar de sempre tem o mesmo gosto de limpeza, e o garçom deseja bom dia arqueando a mesma sombrancelha. O tempo pára ali dentro. Amanheceu frio. Dentro de mim, dentro do bar e da minha porta pra fora. A menina de sapatos cor-de-rosa rebola, satisfeita, pelas calçadas úmidas. Mais um café com o mesmo gosto. Conto as moedas, sobra apenas uma, a menor delas pintada de bronze. A beleza é o que sobra. O moço vende os filmes empilhados na mão para os passantes e a manicura corre para alcançá-lo e pergunta: "tem filme de guerra?". A minha boca sorriu de canto. O garçom recebe as moedas e devolve a sobra bronzeada. Acho que quero mascar um chiclete.

Recuperado

2010-05-25T12:04:00.000-07:00

13 de setembro de 2006

(E não por acaso)

"To leve...

leve feito lágrima...

transparente feito água

que rola na face pura

recém-saída de olhos pequenos

As pupilas não satisfeitas ...

crescem...

o mundo é maior do que se pensa...

se eu chorar de felicidade,

te presenteio com um barco e um remo"

Seu Dedé - oito anos depois...

2010-05-25T11:53:00.000-07:00

As baratas se aproveitam

da ausência dos teus chinelos.

Meus ouvidos reclamam, às vezes,

a ausência das tuas broncas,

e desse teu olhar

tão bravo.

Tão bravo.

E minha pele se lembra

do roçar dessa tua barba por fazer (quem sabe amanhã?)

dessa tua mão sem reboco

Vô,

Saudade tua, hoje.

2010-05-25T05:24:00.000-07:00

'Raspando a pata na areia...'

Da Paz - Marcelino Freire

2010-05-20T06:10:00.000-07:00

Eu não sou da paz.

Não sou mesmo não. Não sou. Paz é coisa de rico. Não visto camiseta nenhuma, não, senhor. Não solto pomba nenhuma, não, senhor. Não venha me pedir para eu chorar mais. Secou. A paz é uma desgraça.

Uma desgraça.

Carregar essa rosa. Boba na mão. Nada a ver. Vou não. Não vou fazer essa cara. Chapada. Não vou rezar. Eu é que não vou tomar a praça. Nessa multidão. A paz não resolve nada. A paz marcha. Para aonde marcha? A paz fica bonita na televisão. Viu aquela atriz? No trio elétrico, aquele ator?

Se quiser, vá você, diacho. Eu é que não vou. Atirar uma lágrima. A paz é muito organizada. Muito certinha, tadinha. A paz tem hora marcada. Vem governador participar. E prefeito. E senador. E até jogador. Vou não.

Não vou.

A paz é perda de tempo. E o tanto que eu tenho para fazer hoje. Arroz e feijão. Arroz e feijão. Sem contar a costura. Meu juízo não está bom. A paz me deixa doente. Sabe como é? Sem disposição. Sinto muito. Sinto. A paz não vai estragar o meu domingo.

A paz nunca vem aqui, no pedaço. Reparou? Fica lá. Está vendo? Um bando de gente. Dentro dessa fila demente. A paz é muito chata. A paz é uma bosta. Não fede nem cheira. A paz parece brincadeira. A paz é coisa de criança. Tá uma coisa que eu não gosto: esperança. A paz é muito falsa. A paz é uma senhora. Que nunca olhou na minha cara. Sabe a madame? A paz não mora no meu tanque. A paz é muito branca. A paz é pálida. A paz precisa de sangue.

Já disse. Não quero. Não vou a nenhum passeio. A nenhuma passeata. Não saio. Não movo uma palha. Nem morta. Nem que a paz venha aqui bater na minha porta. Eu não abro. Eu não deixo entrar. A paz está proibida. Proibida. A paz só aparece nessas horas. Em que a guerra é transferida. Viu? Agora é que a cidade se organiza. Para salvar a pele de quem? A minha é que não é. Rezar nesse inferno eu já rezo. Amém. Eu é que não vou acompanhar andor de ninguém. Não vou.

Não vou.

Sabe de uma coisa: eles que se lasquem. É. Eles que caminhem. A tarde inteira. Porque eu já cansei. Eu não tenho mais paciência. Não tenho. A paz parece que está rindo de mim. Reparou? Com todos os terços. Com todos os nervos. Dentes estridentes. Reparou? Vou fazer mais o quê, hein?

Hein?

Quem vai ressuscitar meu filho, o Joaquim? Eu é que não vou levar a foto do menino para ficar exibindo lá embaixo. Carregando na avenida a minha ferida. Marchar não vou, muito menos ao lado de polícia. Toda vez que vejo a foto do Joaquim, dá um nó. Uma saudade. Sabe? Uma dor na vista. Um cisco no peito. Sem fim. Uma dor. Dor. Dor. Dor.

Dor.

A minha vontade é sair gritando. Urrando. Soltando tiro. Juro. Meu Jesus! Matando todo mundo. É. Todo mundo. Eu matava, pode ter certeza. Todo mundo. Mas a paz é que é culpada. Sabe?

A paz é que não deixa

2010-05-19T13:16:00.000-07:00

Eu não sou meu nome

2010-05-14T09:04:00.000-07:00

Signo Nenhum

2010-05-13T07:26:00.001-07:00

"Não sou modesto, sou leonino. Mas sempre que pude, melhorei"

Como teria dito Caê.

Ando Velosa ultimamente.

2010-05-11T06:54:00.001-07:00

Amor,

Não é que te amo menos.

É que também amo os passarinhos.

Não há lógica de mercado nas prateleiras organizadas do meu coração,

Amor, não compita.

Ame também os passarinhos.

O Avesso da Fina Estampa

2010-05-11T06:52:00.000-07:00

O amor assim, tão estampado,

Qual é mesmo o lado certo?

Perdoai os Pecados do Mundo

2010-05-10T12:08:00.001-07:00

Deus,

Conheces-me bem.

[se é que de fato sou criação tua; acontece que sou meio órfão na vida.

Deus, deves saber: talvez apenas por ser quem és]

Tu sabes bem como guardo ódio pelos vencedores,

Pela gente infalível.

Seus semelhantes, senhor, tudo enquanto divino e santo, eles o são. Sábios e sãos.

Só tu sabes bem como os odeio, íntima e intensamente.

Enojam-me o favorecimento, a gentileza e os competidores.

Enjoam-me os privilegiados.

Deus,

Conheces-me bem.

E sabes como e quanto sou agradecida à ordem das coisas.

Mas, senhor, preciso mesmo confessar-te, tão onipotente e onisciente que és.

Tenho lá minhas amarguras e orgulhos.

Senhor, também tu não os tem?

É que hoje, desejei tanto, senhor. E tão densa e profundamente; tão em mim; tão dentro.

Pele, osso e vísceras que tu inventaste, senhor, rangeram ruidosas, sem cautela.

Não sou tão dona de mim, senhor. E porque não me contaste?

Deus, eu o perdôo, porque o barro de minha pele entende bem as formas de tuas mãos.

Sinto-te compreendo-te.

Diante deste tamanho e infinito laço. Desse nosso amor, senhor, que não escolhi cultivar,

Dê-me uma chance, uma trégua. Um privilégio, um passo a frente, por alguns segundos parados no tempo.

Senhor, somente uma vez,

perdoa-me antes do pecado?

2010-05-07T06:24:00.000-07:00

Quando não havia signo nenhum

Ontem

2010-05-04T13:23:00.001-07:00

É que essa coisa de passado dói um pouco

No tempo das maçãs...

2010-05-04T07:24:00.000-07:00

No tempo em que a maçã foi inventada
Antes da pólvora, da roda e do jornal
A mulher passou a ser culpada
Pelos deslizes do pecado original
Guardiã de todas as virtudes
Santas e megeras, pecadoras e donzelas
Filhas de Maria ou deusas lá de Hollywood
São irmãs porque a Mãe Natureza
Fez todas tão belas
Oh! mãe, oh! Mãe, oh! mãe
Nossa mãe, abre teu colo generoso
Parir, gerar, criar e provar
Nosso destino valoroso
São donas-de-casa, professoras, bailarinas
Moças operárias, prostitutas meninas
Lá do breu das brumas
Vem chegando a bandeira
Saúda o povo e pede passagem
A mulher brasileira

(Joyce?)

2010-05-04T06:25:00.000-07:00

"Só canto o que quero, com quem quero, como quero e quando quero. Nunca entendi nenhum

movimento, porque não tenho paciência, não posso jamais ser uma cantora de bossa nova. Uma

cantora de protesto, uma cantora tropicalista. Como cada dia eu quero cantar uma coisa, prefiro

não me ligar à nada e a ninguém, para poder cantar o que o meu coração mandar".

Maria Bethânia

Criação

2010-05-03T05:56:00.000-07:00

Um forte, divino e impiedoso par de mãos criou a humanidade?

Ainda resisto quanto a essa possibilidade.

Para mim,

viemos mesmo

foi de um ventre de barro transbordante de vontade

e vida

Exalando um perfume de rosas

Gardênias

um cheiro tropical

e uma cor

- a cor que tem o céu

de madrugada.

Tentam afastar-nos dessa realidade:

só o pecado faz lembrar da perfeição

(intangível, inefável, inalcançável)

É a falha que te diviniza.

Deus,

na ponta da vara

no açoite nas costas

no grito

no 'ai'.

2010-04-30T06:44:00.000-07:00

Tião, refletindo sobre a manhã.

Terra

2010-04-28T13:14:00.000-07:00

Quero me deitar na terra

vermelha

macia

que me abraça a pele

que me embala o sono

quero me deitar na terra

em meio aos girassóis

e sua dança ininterrupta

quero me entranhar na terra

comer a terra

beber a terra

me diluir

me deleitar

quero a terra dentro dos meus olhos

e ver seus micro-poros

seus vermes

sua vida

e fazer parte

e me partir

e repartir

minhas células

nos troncos das árvores

na água da chuva

da terra

o gosto

o cheiro

eu quero a terra

por baixo das unhas

nos cabelos

nos ouvidos

eu quero fazer caber a terra em mim

abrigá-la

acariciá-la

e parir outras dela

Eu quero pertencer à terra

Eu quero terra

terra.

Banho e Benção

2010-04-28T07:51:00.000-07:00

Que esse temporal

de gotas e canivetes

é um afago.

Um brinde ao café pequeno!

Olfato

2010-04-27T11:55:00.000-07:00

O desinfetante

perfuma e condena

o chão das putas

Se seu cheiro perpétuo,

impregnante,

pode substituir

o perfume dos ontens,

por outro lado,

sua presença incontestável

perpetua a intenção

e a intenção,

lustrando o vermelho-piso-frio (por baixo das solas),

faz lembrar a todos

a madrugada de ontem que o sol escondeu

e os gozos

e os gritos

açoites

canivetes

risos e

amores

GANA

2010-04-27T11:52:00.001-07:00

E o desejo,

traiçoeiro,

rastejante

é mão suicida

degolando o próprio pescoço

riso e lágrima,

sina.

É um trair a si mesmo,

contravontade

querendo à vontade,

contradição.

A fricção

o atrito

entrecorpos

faiscará

o pavio

do querer-não-querer

A vontade é uma reza ao revés

Cela

2010-04-27T11:50:00.001-07:00

Que o gozo

é um jorro

de vida e morte

e também é prisão

um desperdício branco

acidez

açúcar

Água

2010-04-27T05:39:00.000-07:00

Pôr sobre o cinza natural dessa cidade,

o céu resolveu de anublear ainda mais

nosso horizonte.

Falta ainda um pouco de sol

e um cheiro de mar.

Diz por aí que me cansei.

Que eu quero ver o mar

e deixar as ondas lamberem meus pés

exaustos

de tantas andas

Diz por aí que eu tentei.

Que eu quero ver o mar

e deixar que as pedras embalem

meu corpo triste

Que o mar lustra

o castanho dos meus olhos

ressalta a sarda do meu rosto

e mexe n'alguma coisa

e revira aquindentro

um negócio

uma vontade

qual na cidade,

uma vontade concreta,

mas

uma vontade concreta

de terra,

desacimentada,

não-definitiva.

Diz por aí que eu larguei mão do pra-sempre

diz por aí que eu quero o hoje.

Vidraça

2010-04-23T11:30:00.003-07:00

Anoitece.

Esfria;

e provavelmente

hoje inda chove.

Sinto cheiro de sopa de feijão

e saudade de alguma coisa.

Porque canto...

2010-04-20T12:28:00.001-07:00

meu fado

tem muitos ais

Silêncio

2010-04-15T12:56:00.000-07:00

"Você não acha que

poesia

é uma coisa muito rara?

Poesia todo mundo faz,

todo mundo

pensa que faz

Poesia

é uma coisa

raríssima.

- medita sobre o assunto e não me diga nada"

Sr. Antônio Albujamra

De Olhos Bem Fechados

2010-04-09T10:33:00.001-07:00

Hoje eu tenho sono. Muito sono.

É nublado, branco e lento, o dia.

Uma necessidade de sono,

as pálpebras insistem em fechar o castanho,

o mundo.

E lembrei dos verões de antigamente.

um céu azul.

Ralas nuvens.

um sol que esquenta e arrepia a pele,

obriga o corpo a investigar lençóis, mexer-se.

E o sono vem, pesado

medicinal

Dormir é um estado de paz.

One for My Babe...

2010-04-08T07:54:00.000-07:00

"You'd never know it
But buddy I'm a kind of poet
And I've got alot of things to say
And when I'm gloomy
Simply gotta listen to me"

Perdoai os meus pecados, AMÉM.

2010-04-01T13:20:00.001-07:00

Na Nossa Senhora dos Prazeres,

À esquerda da

Consolação,

Há um apelo aos sentidos.

Sou mais ou menos Deus

Quando falo, penso, escrevo

E quando me mantenho

Rente ao meio-fio

E equilibro-me,

Pé-ante-pé

[eu também sou

feito de desníveis]

O sol mal se põe

No horizonte que o olho mal alcança

E contra todos os males,

[1 padre nosso

E três ave-marias]

As beatas se prontificam,

E rogam

E rezam

E exigem perdões

[também são

Feitas de deslizes]

E exigem sentenças

Um chicote, um açoite

A ardência

[a cânfora]

Subtrai da consciência,

A bigorna.

Há vinho e água

Há pão e sal

Mas o vinho não embriaga

Tampouco o pão

Dá fim à fome:

Se não for o sangue

E o corpo dele,

Nada mais bastará.

Tem, então,

Que se rogar

E rezar

E exigir

Uma chibatada

Ou um Credo

[Crês em Deus-Pai todo poderoso?]

Qualquer coisa

Um jejum

Ou um pecado

Que o estômago penitencie.

[a fome seca o prejuízo

E as maçãs do rosto]

Com-paixão

É mais caro;

Há luzes,

as velas [lágrimas de parafina],

desmancham-se ao lavar

[a muito custo],

pecados originais

[e também os triviais]

Há um Deus – tristinho – de cera

Que a tudo observa, choroso,

E que fora pregado numa cruz

Para que não renunciasse

[por quê não renunciaste?]

Para que não desistisse

[por que não desististe?]

Das beatas,

quentes línguas lambem

e curam feridas;

sofredoras bocas

Beijam;

Fortes mãos

M a r t e l a m